A Dama do Cachorrão

Viagem ao super: sacolas de plástico com uma carga não demasiada: numa sacola, caixa de sorvete, alface, cinco maçãs, um pepino; noutra, duas bananas-da-terra, tão boas para assar e comer com carne.
O problema é andar o quarteirão carregando o que , percebo, não é uma carga tão leve como achava; sobretudo porque ainda estou sentindo os efeitos de cirurgias, tendo de me apoiar numa bengala e caminhar numa amaldiçoada calçada de amaldiçoadas pedras portuguesas que as amaldiçoadas raízes levantam.
A meio quarteirão de minha porta, uma das banana-da-terra decide escapar do confinamento e fura a sacola. Abraço-me a ela, à outra banana, às compras, à bengala e, enevoado pelo pânico, tento raciocinar sobre como sair da arapuca.
Aí ela aparece. Não A Dama do Cachorrinho, de Tchékov, mas A Dama do Cachorrão.
Pequena, esguia, bonita, conduzindo um golden retriever muito golden, grandalhão, sereno, longos e abundantes pelos caprichosamente penteados.
•⁠ ⁠O senhor precisa de ajuda?
•⁠ ⁠Puxa, obrigado...
Ela vem, ajeita as bananas e as outras compras, me dá como me apoiar direito sobre as pernas bambas e a bengala, me devolve o mínimo essencial de segurança.
•⁠ ⁠Desculpe a pergunta, mas qual é sua profissão?
•⁠ ⁠Sou psicanalista.
Revisto-me de minha armadura de velho cavalheiro sábio, menciono minhas experiências – como cliente – no campo, caminhamos até a porta do prédio. Agradeço mais uma vez e pergunto:
•⁠ ⁠Como se chama seu cachorro?
•⁠ ⁠Lacan.
Quando chego a meu apartamento me dou conta de que não perguntei como ele mesma se chamava.
Quem conhecer uma psicanalista que se enquadre no que contei e que tenha Lacan como seu pet, por favor diga a ela que fui um babaca (não cabe outro termo) amedrontado, e que peço perdão.